De Zevenling van de Maffia

Ik probeerde alleen maar een pak om te zomen, niet om zwanger te raken van de zevenling van een maffiabaas.

Maar hier staan we dan.

Het ene moment ben ik een handtastelijke klant aan het afweren, het andere moment gromt een gevaarlijk knappe Rus in een jasje van tienduizend dollar dat hij moet opkrassen... en noemt me de zijne.

Zijn naam? Iskander Taranov. Bijna twee meter pure, ijskoude kracht, dodelijke kalmte en werkelijk ongelofelijke buikspieren. Hij is het soort man dat je leven kan verwoesten en je dan nog dank je wel laat zeggen ook.

En hij heeft mijn leven verwoest... zo'n beetje. Want toen een rivaliserende maffiagroepering een grootschalige aanval op mijn winkel opende, belandde ik midden in het kruisvuur.

Ik werd wakker in het landhuis van Iskander met een bodyguard, een anonieme telefoon en een man die zegt dat ik nu onder zijn bescherming sta.

Natuurlijk hielden we het professioneel...

Tot we dat niet meer deden.

Eén ongelofelijke nacht (of twee), één inschattingsfout (of een paar), en nu...

Ben ik zwanger.

Van een zevenling.

Inderdaad.

Zeven baby's.

Noem het een wonder of noem het een ramp, maar bel meneer Perfect niet op om het hem te vertellen, want het is nog een geheim.

Nu gieren de hormonen door mijn lijf en slaap ik onder hetzelfde dak als een maffiabaas met een 'raak haar aan en je bent dood'-uitstraling.

Dag chagrijn. Hallo zonneschijn.